75%

Vuelvo al mundo para confirmar que ya queda menos para intentar regresar del todo. La novela, causa de mi ausencia cibernética, está aproximadamente al 75%.

La primera mitad está prácticamente terminada. La segunda, en proceso.

¡Pronto más noticias!

uno

Como si nada. Como si fuera normal desaparecer durante un par de mensualidades y regresar. En la resaca inexistente del nuevo bisiesto. Sin siesta. Sin vida terminantemente permitida en los vericuetos del melodrama. Como una comedia disparatada. Como un drama oscuro y lóbrego. Como tantas cosas, pero especialmente una: aburrimiento. El aburrimiento más feroz y sanguinario que se ceba con las cepas más virulentas de prosperidad y algarabía. No hay lugar para nadie. Para nada. Sólo queda un desierto árido. Seco. Vacío. Con tanta tristeza en su interior que, mientras lo contemplabas, una fría y meticulosa humedad se desprendió por tu mejilla. Fría humedad. Fría distancia. Frío. Sólo frío y desazón. Podría ser peor, te planteas. Podría ser muchísimo más deprimente. Podría estar en un antro apestoso rodeado de humo con el alma asfixiada y los oídos ahogados en reggaetón. Podría ser mucho peor. Pero soy humano. Así que me quejo con vicio y suspiro lentamente. Sólo es un día más. Sólo cierran las tiendas. Sólo dejan de editarse periódicos. Ayer tampoco limpiaron el metro. Suspira lentamente, pues en el fondo sabes que mañana... Mañana será otro día.

No te vayas...

Intento no irme...
Pero alguien me está tirando de los pies
y noto como me va sumergiendo en una sustancia viscosa
apesta a sangre
apesta a mierda
y yo me voy sumergiendo en ella
me va cubriendo las piernas
el tronco y los brazos
la cara
y apenas puedo hacer otra cosa
que no sea pensar en mi absorción sublime...

Intento no irme...
pero no puedo parar de escribir *
no puedo salir de mi charca
de mi lodo sanguíneo
del plasma defectuoso
que me rodea.

Intento no irme...

(* mi novela)

La revolución sexual está llegando

(iPod) La Casa Azul Esta noche sólo cantan para mí (LASTFM)

Por fin ha llegado. Mi disco más esperado de los últimos tiempos. Guille Milkyway vuelve con su proyecto de La Casa Azul, pero vuelve con una fuerza, rotundidad y madurez inusitadas. Los temas de adelanto del nuevo disco, La Revolución Sexual, no sólo mejoran con creces y depuran el estilo propio del proyecto, con ese toque pop, bubblegum, electro y sunshine, sino que además ahora suena mucho más bailable, mucho más retro, mucho más sintético, industrial, con un toque japonés que me parece sublime. Como si definitivamente Guille se hubiera instalado, no ya cerca de Shibuya, sino en su pleno epicentro, cantándonos desde un extraño futuro.

Además, con este disco se revela un nuevo secreto. ¡Los componentes de la banda no son humanos! En realidad son androides que Guille ha programado para que sean la imagen pública de su banda. Quién lo hubiera imaginado. De dibujos animados a personajes pop y ahora, androides. Esperemos que el 3 de noviembre, fecha elegida para el lanzamiento del disco y su presentación en la Fnac de Callao, llegue pronto, porque yo no puedo esperar más a que llegue La Revolución Sexual...

El Orfanato: Hype refrítico (spoilers)

Es bastante habitual la aparición de películas de las que todo el mundo habla antes de su estreno. Todo el mundo habla de lo buena que es, de lo impactante, de lo increíble que está su protagonista y lo estupendo que es todo. Lo que suele pasar en estos casos es que luego vas a ver la obra maestra del año, y te encuentras con un refrito bien elaborado en la forma, pero muy mejorable en el fondo. Y eso es lo que sucede con la ópera prima de Juan Antonio Bayona. Tiene buenas maneras y es indiscutible que tanto la fotografía como la música son excelentes, pero aparte de lo visual y formal, el resto de la película es tan previsible y está tan manido que resulta sonrojante y soporífero por momentos.

Podría contar decenas de películas a las que me recuerda El Orfanato. Al final de la escalera, Psicosis, Poltergeist, The Ring, Los Otros, y un largo etcétera. Podría decirse en un primer momento que es un homenaje, pero claro, un homenaje que dura la película entera que utiliza hasta el final todos y cada uno de los tópicos: niño que ve muertos y los dibuja, madre coraje que lucha contra las apariciones, casa tétrica y oscura, sonidos extraños, psicofonías, faros, apariciones en la playa, cadáveres, huesos, videntes,... ¿Les suena?

A todo esto tenemos que añadir un reparto increíblemente desaprovechado y mediocre. Belén Rueda, famosa presentadora de televisión y actriz de teleseries, que estaba correcta en Mar Adentro, y que en esta ocasión está, pues, correcta otra vez. La mitad de la película tiene la misma cara que la de Los Serrano. Luego mejora un poco, pero tampoco es la mejor interpretación de la historia. El resto del equipo actoral, pues apenas aparece. El marido, que es como si no estuviera, porque nunca vi un papel tan plano, la vieja de gafas enormes aparece y desaparece como de la nada y nunca entiendes realmente qué coño hacía ahí. Mención aparte para la médium en todo ese momento Poltergeist, en el que Charlotte Rampling está estupenda. Pero claro, ¡sólo aparece diez minutos de película!

Y bueno, el resto se basa en sustos absurdos basados en subir el volúmen de la música o del mueble en cuestión, falta de tensión, apariciones supuestamente fantasmales que no transmiten nada y un final tan azucarado y empalagoso que sonrojaría al propio James M. Barry. Pero para no desvelar más, simplemente añadir que, de nuevo, gracias a Telecinco estamos ante la película española más taquillera del año, la que todos adorarán, la que triunfará en los Goya, pero también la menos meritoria. Lo siento, pero no me lo trago.

El Orfanato
Juan Antonio Bayona
España, 2007. 100 minutos.

(nota) * * * * * * * * * *

(+) Que lo meramente formal, por lo menos, está bien hecho.
(-) Que se olvida rápidamente. Sin ella estábamos igual.

Quiero ser Marc Jacobs

En vista de que me da muchísima pereza escribir la crítica del hype del cine español de esta temporada, El Orfanato, prefiero babear mientras observo la parafernalia plumífera y artística que se crea en torno a Marc Jacobs, el gran diseñador artífice del auge de la marca Louis Vuitton. El pasado miércoles veía un documental sobre este genial artista en Canal + y no he podido evitar hablar sobre él.

Marc Jacobs es un gran friki. Pero muchísimo. Un hombre que de repente dice: quiero hacer un bolso compuesto por quince bolsos a la vez. Y venga, todo su equipo a joderse y a meterse horas, días y semanas a pegar bolsos unos a otros hasta que consiguen, horas antes de la presentacion, una muestra del engendro. ¿El resultado? Marc sonríe fríamente y dice que es genial, haciendo alarde de su pluma snob y sofisticada. Tendrán que producir otros veinte bolsos. ¿El precio? Algo más de treinta mil euros. Vamos, al alcance de cualquiera. Lo más increíble es que el bolso es feo y cutre de cojones, pero claro, lo ha hecho Marc, así que todos a correrse del gusto al ver al engendro, que parece un mutante. Viva el diseño.

Con cosas como esta frikez, o la estupidez suprema de hacer un bolso compuesto de circulitos de colores basado en los pasteles que le ponen en su estudio de diseño, junto con el desmesurado amor propio y por el arte de Jacobs, hacen que se haya convertido en un personaje que hasta hace dos días no conocía de nada, y ya es uno de mis ídolos. Amigo de Sofia Coppola, Demi Moore y Victoria Beckham, Marc organiza unos desfiles que se convierten en el evento más sofisticado y megafashion del lugar donde se organizan. Y hay que reconocer que el cabrón para estas cosas sí que tiene muy buen gusto, con unos decorados, montajes y parafernalias millonarios impresionantes.

Por si esto fuera poco, el tío es un fanático del arte, y contrata a artistas que le den ideas para luego plagiarlas descaradamente. ¿Que conoce a una tipa oriental que hace esculturas decoradas con puntos? Pues la visita, y a los pocos meses, veinte bolsos llenos de puntos. Viva el arte. Yo lo tengo clarísimo. Ya no quiero ser periodista, ni diseñador gráfico. Yo lo que quiero es ser Marc Jacobs, hacer lo que me salga de los cojones y ganar millones de euros. Eso sí es vida.

Tú!!

Hola Zuri. Cómo te va la vida. Yo sigo aquí esperando a que te dejes de maniobras publicitarias y escribas algo mejor. Sí, ya sé que por lo menos escribes, pero no es excusa que me digas "por lo menos escribo", cuando luego lo que escribes es... cómo decirlo... Normalito tirando a mediocre. ¿Sabes a lo que me refiero? Vale, es normal que hablaras de Radiohead a la vez que hablaba todo el mundo mundial, pero qué es eso de la menopausia, las piezas de año nuevo y la chorrada sobre la natación. Casi prefería cuando ponías fotos de Teresa Viejo y Concha Cuetos, y usabas Windows y no eras tan jodidamente snob con tus iPod, tus iMac, tus Wiis y tus gilipolleces. Coño, que tú en realidad eres un puto pobre como cualquier otro. Lo que pasa es que te dejas engañar por el engranaje del consumo y te crees que por pagar todos tus lujos a plazos, ya vives bien. O sea, tengo el Digital Plus, el ADSL de 20 megas y ya soy megaestupendo. Pues no tío, eres un Don Nadie. Un cutre. Un asco.

Sí, yo también he cambiado. Ya veo que has notado que ahora soy más directo a la hora de decir lo que pienso. Pero cojones, por qué voy a decir otra palabra. Tú también tienes el blog lleno de pollas, coños, follar y cosas así. Claro, normal que ahora entren muchas más visitas. Pero de todas esas, ¿a cuántas le interesaba de verdad tu blog? Que si Manuela Vellés follando, que si pollas de famosos, que si Britney Spears desnuda como una vaca,... Vamos, tus estadísticas no sé si tomarlas a risa o echarme a llorar de pena y asco. Porque das asco, tú que no eres lo que se dice delgado, y estás ahí en plan "hago natación y abdominales y como barritas de cereales y fibra y smoothie de frutas". Por favor, un poco de respeto a los deportistas de verdad, que a ti te queda un buen camino por recorrer.

Y sí, sí que me he desahogado. Pero hoy no esperes que de mi brazo a torcer en el último párrafo como siempre. Hoy me voy a despedir enfadada. Porque no tienes derecho a tratarme así de mal. Siempre he estado ahí cuando me has necesitado, y estoy hasta los cojones de que siempre seas igual de modosito y siempre estés cambiando. Joder, que yo también tengo sentimientos. Así que acuérdate más de mí en el blog y transcribe nuestra conversación, que por lo menos tendrás algo que meter en un día, que a veces parece que no sabes ni qué poner... Espero que la próxima vuelvas a ser el de siempre.

Adiós.